27 ноября 2013 г.

Республика Беларусь: Письмо матери-берёзке

Дорогая и любимая моя мама-березка!
Как только появился у меня первый листочек этой весной, сразу же пишу тебе и жду твоего ответа. Далеко унесло меня ветром на запад от тебя, далеко растёшь ты, не имея возможности посмотреть, как выросла уже я, твоя доченька, твоя березка.

Вот уже два года не было ответа от тебя. Почему же не пишешь ты мне, мамочка? Я очень скучаю, мне так не хватает нежности твоих веточек, мне так хотелось бы дотронуться до твоих листочков, просто постоять с тобой рядом. Но так уж было угодно судьбе, что ветер разлучил нас с тобой.

Я живу хорошо… Все у меня в порядке. Ты не волнуйся, родная моя. Уже шесть лет будет мне этой осенью, я уже не маленькая. Видишь, мама, греет весеннее солнышко, мои листочки почти распушились. Правда, приходили люди, они сорвали половину листочков, почки тоже оборвали. Моя соседка хвоя сказала, что людям нужны мои листочки и почки для настоя, очень уж полезен настой из наших почек и молодых листиков. Мне и не жалко, мама, пусть берут люди. Вот только больно было мне, когда срывали они мои листья вместе с ветками, а нижнюю большую ветку, которой я так гордилась, совсем обломали. Она лежит теперь на земле, сухая и безжизненная.

Уже прилетали ко мне пчёлки, они поздоровались со мной, нажужжали новостей. Мы давно дружим. Я угостила их своей смолой. Она у меня появилась после того, как люди сделали мне глубокий надрез. Хвоя сказала, что людям полезен мой сок. Пусть берут сок, только если бы не топором они надрез делали, а то теперь никак не хочет заживать рана. Сколько уже смолы я пустила, а все болит, никак не утихнет. В прошлом году еле выжила я после такого надреза, стала гнить моя кора. Спасибо леснику, он смазал чем-то рану, и я поправилась.

Так приятно, когда весенний ветерок обдувает ветки, а солнышко ласкает своими лучами. Я люблю жизнь, мама. Мне нравится радовать людей своей красотой. Мне приятно было, когда прошлым летом один усталый человек прилег отдохнуть в мою тень. Я старалась беречь его сон, даже ветками шелестела чуть слышно, чтобы не разбудить. А однажды одна маленькая девочка сказала: «Мама, посмотри, какие красивые сережки у этой березки. И я хочу себе такие». Мне так радостно стало оттого, что я красивая, что людям приятно смотреть на меня.

А однажды пришли ко мне двое молодых людей, они хвалили меня, потом сказали, что из меня получится отличный веник для бани, и стали обламывать мои веточки. Мне жалко было этих веточек, они так украшали меня...
Но это все уже позади, мама. Я подросла за этот год, я уже не боюсь сильного ветра, грозы и дождя. Я уже крепко держусь за землю, не просто будет непогоде справиться со мной. Вот только бы люди не обидели…

Я все время думаю о тебе, моя мамочка. Я думаю, почему ты не пишешь мне эти два года. Я помню твоё последнее письмо, помню, как писала ты о любви ко мне, писала так грустно, как будто хотела проститься со мной. Почему, мама? Я помню, как какие-то странные звуки раздавались тогда с запада, я смотрела туда и думала, что где-то там – ты, моя родная и единственная… Эти звуки были похожи на жужжание пчел, только они были какие-то зловещие, страшные… Ты не испугалась их, мама? Старая хвоя тогда сказала, что это снова люди. Но она не захотела говорить мне, что они делали, эти люди…

Недавно из соседней рощи раздавались такие же звуки. Эти звуки пилили мою душу, мне казалось, я слышу, как плачут деревья в этой роще, как кричат они о помощи. Я видела, как ездили машины, трактора, и безжизненные бревна были нагружены в прицепы. Я долго не могла забыть стоны этих погибших деревьев, и сейчас их плач оглушает меня тоской и страданием.

Я все думаю, мама, что же плохого мы делаем людям? Разве мешаем мы им жить, разве занимаем их пространство? За что же они так жестоко порой обходятся с нами, деревьями? Ведь мы можем жить в мире и согласии. Ведь всем хватает места на этой Земле.

Я прощаюсь с тобой, мамочка. Мечтаю о том, что у тебя все хорошо, что рядом с тобой твои близкие и дорогие деревья. Я не буду грустить, ведь я рада тому, что я живу, вижу солнечный свет и могу писать тебе письма, мама. Нежно обнимаю тебя, моя любимая.

Твоя березка.

Роман ШАГУН, 13 лет.
Республика Беларусь, Минская область, город Солигорск.

Комментариев нет:

Отправить комментарий